tag:blogger.com,1999:blog-286900222012-01-23T03:51:58.171+01:00donde cabe todoBusaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.comBlogger761100tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-90982003383633561292011-08-03T15:10:00.000+02:002011-08-03T15:10:31.893+02:00

Ese abrazoBisnieto de otros milMuertos antes de nacerSe queda conmigo Esa manoTan presentidaSigue atadaA todos mis dilemas Ese rostroTranquilo y presagiadoSe metió en mis pupilasY en los sueños de ayer Esas frasesVerdades malditasResuenan en mi cajaCon eco largo y sonoro Ese adiósCon rostro de hasta prontoSe fue contigoPero quedó tu sombra

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-15405901420169487252011-06-22T01:08:00.000+02:002011-06-22T01:08:46.685+02:00

Si fuera el instante de montañas rusas, ires y venires cargas extremas sacrificios vagos trabajos forzados te convocaría Si quisiera ver tus oscuridades salvarte, que me salves meterme de nuevo en tus descaminos te escribiría Si me complaciera pulsar tus dilemas sacarte las cuentas restarme contigo hundirme en tus dudas tejer soluciones te llamaría Si hoy contemplara descontar minutos

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-4044976733767806572011-06-02T17:56:00.001+02:002011-07-01T11:32:24.729+02:00

En 1999 sus 26 años de vida llegaron asustados a un salón de clases en un país del primer mundo. Venían llenos de expectativas y de ganas: Europa, la comunicación, la gente de diferentes partes del mundo, más de 600 días por estrenar. Yo, con un año menos, aterrizaba en la misma aula de la Complutense, igual de insegura e ilusionada. Él era (y sigue siendo) muy tímido, callado, observando con

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-31642270485958450092011-05-31T10:48:00.000+02:002011-05-31T10:48:50.403+02:00

Si antes fui capaz de dar mi corazón completo y en trocitos a quienes me habían querido y a quienes no. A los que venían o se iban amigos pequeños mentores compañeros amores gentes buenas y malas Hoy que has venido con tu enorme luz de cocuyito con esos ojos negros y esas manos Que me miras desde la imagen con tu carita recién llegada asombrada curiosa más hermosa que todo lo que he visto Lo

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-33507012659195813502011-05-16T10:27:00.000+02:002011-05-16T10:27:03.948+02:00

Todo empezó con líneas. Ella le entregó las suyas a ese desconocido. Él las tomó con delicadeza, se sumergió en ellas y decidió intercalar las propias en ese entramado desastroso. Literaria, epistolar, de frases instantáneas, la suya era una amistad que bailaba sobre palabras cuidadosamente escogidas o impulsivamente escupidas en todos los matices tonales. Los acentos intensificaban los

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-22812138980198460682011-05-05T12:38:00.000+02:002011-05-05T12:38:37.182+02:00

El tiempo es tan inasible, impalpable y vaporoso que los momentos de felicidad pasan como una ráfaga. Dejan, como mucho, el dibujo de una sonrisa en el rostro, ansiedad porque se hagan eternos e incluso, a veces, cansancio. Por eso disfruto tanto del final de nuestros encuentros, la frontera entre tenerte y no tenerte: ese minuto de camino justo antes de desearnos un buen día; ese lapso

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-15225355584109795982011-04-26T14:54:00.001+02:002011-04-27T13:04:58.155+02:00

Siete de la mañana. Mañana de café, prisas y tren. Tren madrugador, rítmico, serpenteando sobre mis primeras horas. Horas que transcurrirán sobre moquetas y caras serias ¿Serías tan amable de traerme una sonrisa? sonrisa breve, amplia o carcajada sonora de felicidad. Felicidad para envolverme y pensar una vez más en ti, como cada minuto. Minuto corto pero intenso, en el que la mariposa viaja por

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-85432884844588567572011-04-13T23:13:00.000+02:002011-04-13T23:13:12.053+02:00

No me eligieron. Este año, otra vez, mi nombre no está en la lista de la Gala gimnástica. Es normal, cuando hago la vuelta rinquin siempre caigo sentada y el plinto es mi peor enemigo. Eso me pasa por gorda y cuatro ojos. Tengo que quitarme los lentes para saltar, por eso nunca calculo bien. De todas formas, en la gala no se salta el plinto ni se hace la vuelta rinquin. Las niñas van todas tan

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-71087982742542394212011-03-01T10:42:00.002+01:002011-03-01T10:44:00.950+01:00

Decepcionar a mi padre. Eso fue lo primero que hice en este mundo, un miércoles de 1974, a principios de octubre. Antes sólo se podía saber el sexo de los bebés al nacer, por eso mi papá decidió que su primogénito debía ser varón. No contaba con que su prole heredaría su mismo espíritu rebelde, incluso para venir al mundo. Me iba a llamar Víctor como él, pero ahora lo obligaba a buscar un nombre

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-40186929333993589082011-02-23T17:54:00.006+01:002011-02-24T18:19:05.723+01:00

Siempre pensó que eso de entrar en páginas de contacto era de friquis. Pero el aburrimiento, la curiosidad o la tentación de estar a solas en el despacho de Carlos un miércoles por la tarde, le hizo meterse en esa web -para qué la deja abierta- pensó. Se aprovechó del pseudónimo ajeno para echar un vistazo a la fauna que pululaba en ese rincón de la red. Algo de razón tenía, las chicas eran un

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-87486161525968426492011-01-31T14:04:00.001+01:002011-01-31T14:05:14.197+01:00

Si supieras la falta que me haces, saldrías de ese lugar en el que decidiste esconderte quién sabe cuándo, y vendrías ahora mismo. Necesito tu vitalidad, tus risas, tu atractivo y sobre todas las cosas, tu seguridad. Te necesito a mi lado más que nunca. No recuerdo cuando fue que te perdí de vista. Te fuiste sin avisar, sin pedir permiso, aunque ahora que lo pienso, me diste un montón de señales

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-21347466439217035492010-08-15T22:48:00.002+02:002010-08-15T22:52:13.085+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=rNpU2FvruRg&feature=related "En esta pieza Víctor Hugo Márquez hace gala de su extraordinaria calidad como compositor al dibujar musicalmente un viaje por carretera desde Santo Domingo, en el Estado Mérida, pasando por los estados Portuguesa y Lara, para finalmente llegar al Zulia. A medida que cambian el paisaje y el estado, cambia la música para adaptarse a la

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-19379293388612822972010-07-21T22:43:00.000+02:002010-07-21T22:43:57.399+02:00

Ayer, mi niña grande se marchó de su casita de San Bernardino; y cuando el taconeo marcó camino de la calle, la taza comentó el triste detalle de una lágrima caida en el café; a lo cual dijo el platillo: yo lo sé, pues otra lágrima saltó sobre mi borde y la mesa, concorde, dijo a los dos: la tuve reclinada y le vi humedecida su mirada con mil preguntas de por qué pintadas en su frente y mejillas,

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-61436134001943713802010-07-08T21:09:00.000+02:002010-07-08T21:09:04.220+02:00

Miles de palabras con sus cientos de miles de letras y sus acentitos bien puestos, tiradas sobre papeles, teclados, lanzadas impunemente al viento para perderse. Para siempre. Se gastaron y no volverán. Queda un silencio práctico, útil, tan impropio de mí y tan necesario. Me queda eso para ofrecerte. Quizás el mejor de mis regalos. Si un día, un año de estos, te encuentras alguna de esas

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-74397179457012200302010-07-07T09:55:00.001+02:002010-07-07T09:56:38.063+02:00

I Ahora que esta marea de párpados empapados y latidos desbordados sobre mi playa bajea, toma el cetro de la idea conque me ungió tu ternura pues al beber la lectura de tu deliciosa décima no quedó en mi una centésima de ideas, ni de cordura. II No preciso otro reinado cuando la hija más bonita, una corona bendita de afecto ya me ha otorgado; ya me siento coronado y en lo que deseas abundo este

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-54501137585223998392010-04-25T18:16:00.002+02:002010-07-07T09:58:09.506+02:00

Ser hija de un creativo no es trabajo nada fácil. Hay que tener mente ágil, un cerebro muy activo, el corazón siempre vivo y centrarse en la tarea, porque no hay cosa más fea que frases preconcebidas cuando quien te dio la vida es el rey de las ideas. Hago el esfuerzo que puedo por alegrarte este día y cometo la osadía de inventarme este remedo de décima, mas me quedo en un compendio vulgar de

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-65491916434433026622010-03-30T11:59:00.000+02:002010-03-30T12:00:34.026+02:00

No te rindas, aún estás a tiempoDe alcanzar y comenzar de nuevo,Aceptar tus sombras,Enterrar tus miedos,Liberar el lastre,Retomar el vuelo.No te rindas que la vida es eso,Continuar el viaje,Perseguir tus sueños,Destrabar el tiempo,Correr los escombros,Y destapar el cielo.No te rindas, por favor no cedas,Aunque el frío queme,Aunque el miedo muerda,Aunque el sol se esconda,Y se calle el viento,Aún

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-7580808117377831202010-03-18T11:54:00.002+01:002010-03-18T11:59:42.777+01:00

Es un decreto. Me da igual la crisis y todas sus nefastas consecuencias. Este es un buen año y cada día va a ser mejor. Este año muchas cosas se van a desatascar y el mundo va a ser distinto. Mi máxima este año es una frase de Marcel Proust (aunque no sé en qué contexto ni cuando la dijo) "Aunque nada cambie, si yo cambio, todo cambia".En 2010 pienso tirar todo el lastre de las culpas, de los

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-12576346540314374262010-01-29T14:29:00.000+01:002010-01-29T14:39:28.927+01:00

Es cierto. Estos últimos días lo he ignorado. Sabía que faltaba poco y que este día llegaría, pero hice como si no pasara nada. Cada mañana el café, al trabajo, todo el día ocupada, luego a casa, cena, un rato de tele y a la cama.Sinceramente, es que ya no me quiero despedir más. Podría hacer recuento de los últimos diez años a través de las despedidas. Familia, amores, amigos… ya está bien ¿no?

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-3228206165159276872010-01-11T10:15:00.003+01:002010-01-11T10:20:57.571+01:00

Y así como en mi casa, aquí es bienvenido todo aquel que venga en son de paz y con buenas intenciones. Además, todo el que viene a mi casa, se identifica primero.Un anónimo se ha dedicado a dejarme comentarios insultantes. Aparte de aburrirse muchísimo, por lo visto no le caigo muy bien. Los he borrado todos del blog y no pienso permitir que siga publicando este tipo de cosas.Además, quiero que

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-79301214121537744132010-01-11T09:25:00.001+01:002010-01-11T09:27:50.849+01:00

Si hay algo que se me da mal, eso es definitivamente, tomar decisiones. No sé si es por mi signo, Libra, que tiene ese detallito, o si es porque lo analizo todo y, como todo tiene su lado bueno y su lado malo, me cuesta muchísimo escoger.Las grandes decisiones de mi vida las he tomado sin pensar mucho, como si me subiera a una montaña rusa, pero con menos protección. Cierro los ojos y me lanzo.

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-86595650020781595222010-01-02T00:38:00.003+01:002010-01-12T18:12:12.851+01:00

Hoy es el primer día del año y llevo un buen rato releyendo todo lo que he ido metiendo en esta busaca durante los últimos años. He estado riendo y llorando por los recuerdos, por esas ganas de contar cosas que no se si se ha dormido pero que indudablemente no ha mantenido el ritmo. Los primeros años venía todo el tiempo, este último año, sólo una vez.La vergüenza es conmigo misma, porque para mí

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-78878400491216562692009-10-17T11:55:00.009+02:002009-10-17T13:08:56.320+02:00

Más que una ciudad, Madrid es varios pueblos unidos uno a otro como las cuentas de un collar. Cada barrio tiene su historia, sus fiestas, sus marujas, sus bares de esquina y su mercado. Hay gente que nunca sale de su barrio, ni falta que les hace.Más que una ciudad, Madrid es dos ciudades. Una europea, gris, con pretensiones de formal en invierno; y una colorida, despelotada, enloquecida y medio

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-61275958385414860412008-10-03T10:27:00.002+02:002008-10-03T10:32:37.458+02:00

El mejor de mis regalos:I Eres la alegría vertida como miel en nuestro pan, cuando las horas nos dan de decirte ¡Bienvenida! Eres la esperanza erguida en este lento calvario de no apurruñarte a diario, mientras la dosis calmante es tachar los días faltantes por verte, en el calendario II Eres la heroína bella de nuestro filme real y el asomo lacrimal que en la mirada destella. Eres la

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-54910449778661979122008-05-14T11:22:00.003+02:002008-07-12T15:54:47.356+02:00

Me llamo Ramón. Tengo 43 años, un trabajo de oficina y un hijo. No apunto más cosas porque no tengo nada más. Con respecto a mi edad, que es lo más seguro de mis tres propiedades, diría que comienza a incomodarme. Nunca tuve crisis de los 30, ni de los 40. Pero ahora que lo pienso, es una edad avanzada para comenzar algo y corta para jubilarme o cerrar ciclos. Dudo de que llegue a los 86

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-83596704995395403722008-05-09T00:16:00.004+02:002008-07-12T15:47:43.977+02:00

La busaca está medio vacía porque me fui. Me distraje con la vida, con el trabajo, con el amor...me distraje de mi propia busaca y ahora necesito volver a ella, meterme en el fondo y que me la vayan llenando de cositas.Voy a meter un fondo de algodón y pétalos, intrascendencias de las de siempre, nuevos perdones y días por estrenar.Hoy empieza a correr el faltímetro de ser feliz.

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-38168258365602371082008-02-14T15:52:00.002+01:002008-07-12T15:47:21.638+02:00

Todos hemos expresado muchas veces que sentimos amor por alguien, pero ¿quién sabe realmente lo que es el amor? Para unos será lo mismo que la pasión, para otros será comprensión o cariño, para otros compañía o solidaridad. Otros pensarán que es una cosa que no existe. Para las tiendas es la mejor manera de sacarle dinero a la gente el 14 de febrero de cada año. Para los sitios de contacto, la

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-86744527187275583402008-02-06T21:59:00.002+01:002008-12-11T19:37:32.037+01:00

Demasiado tiempo sin pasar por esta busaca... ahora vuelvo con la cabeza un poco agachada por la vergüenza y sin saber si alguien me esperará por aquí o pasará siquiera a saludar.Este año no ha habido propósitos ni despropósitos, ha empezado como un huracán, sin dejarme tiempo de hacer balance, de revisar, de empezar de nuevo como cada principio de año.Se avecinan muchos cambios y el miedo me

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-31931776921016090232007-11-23T10:10:00.002+01:002008-07-12T15:52:57.719+02:00

“Dame un respiro” dijiste…y saliste a tomar el aire.Yo suspiré, y pensé. Quería darte jadeos, o talvez respiración boca a boca. Nada, una triste exhalación. Una corriente en la cara, hija de tu portazo.No inhalo más tu aliento de café recién colado, ni me ahogo con tus bocanadas de humo. No más silbidos al llegar ni aire contenido de sólo verte.No puedo ni respirar. Intento hinchar mis pulmones.

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-15171036635681485222007-11-06T16:58:00.003+01:002008-12-11T19:37:32.468+01:00

Por suerte o por desgracia, hasta este momento, en todos mis ambientes laborales, estudiantiles y familiares he sentido que la armonía reina por encima de todo. Por supuesto que siempre hay diferencias, roces y hasta peleas. Pero nunca he dudado que en el trabajo lo que está en la cabeza de todos es sacar adelante los proyectos (vender si hay que vender, escribir si hay que escribir y así…), en

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-84163070404986332142007-10-18T22:56:00.002+02:002008-12-11T19:37:32.731+01:00

Esta frase, de Antonio Machado, pronunciada por un ex-indigente-ahora-blogger me da mucho que pensar. Es aplicable a todo. De la ignorancia nacen los prejuicios y las posiciones extremas. Es simplemente miedo a lo desconocido.Ese miedo que nos hace defendernos, alejarnos, mantenernos y afianzarnos en nuestra ignorancia.Hoy en el evento "Blogs, La Conversación" se habló de muchos temas y cómo son

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-33239532942489508832007-10-08T12:49:00.001+02:002008-12-11T19:37:32.946+01:00

Ser invisible, volar, tener vista de rayos equis, respirar bajo el agua…Todos, alimentados por la ciencia ficción y por ese deseo insaciable de llegar donde jamás podremos, hemos soñado alguna vez con tener súper poderes.Algunos lo soñaron en la infancia, mientras jugaban. Mi prima Fabiana y yo jugábamos a ser las “gemelas fantásticas” una versión mejorada y mucho más original que la de los

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-40962874424519414702007-10-04T15:51:00.002+02:002008-07-12T15:45:05.041+02:00

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-89165911314345420752007-10-02T12:56:00.002+02:002008-07-12T15:53:23.788+02:00

Son los que tengo, no puedo negarlos ni evitarlos.Tampoco quiero.Hoy me siento feliz.Gracias a TODOS:Papá-Mamá-Edmundo-La negra-El negro-Martín-Pepe-Betsa Vicky-Pablo-Sheila-Jesús-José Luis-Alfonso-Marta-Gus-Tía Purita-Pilar-Prendo-Juan-Pru-Lentejuela-Marcos-Tía Purita-Lulú-Andrea-Tía Mary-Tío Iver-Chuñi-Iver D.-CRis-Edgar-Christian-Corin-Joan-Jade-Alex-Karla-Victoria--

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-25575107329940563092007-09-18T16:07:00.005+02:002011-04-13T20:24:42.443+02:00

Sonó el timbre de salida y fui a esperar que pasaran a buscarme. Me pareció raro ver que llegaba mi tía Maritza, ella no era quien normalmente me recogía en el colegio. ¿Adivina qué tuvo tu mamá? –me dijo- y yo, con los dientes apretados, deseando que se hicieran realidad mis deseos, le respondí “hembra”. Han pasado 26 años de ese momento, pero yo lo recuerdo tan nítido como si hubiese sido

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-13121762395232032042007-09-11T13:44:00.002+02:002008-12-11T19:37:33.678+01:00

Nuestros amigos mexicanos son solidarios...y si no lo creen, miren esto que publicó CincoDias

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-4334836812600597452007-09-06T12:54:00.002+02:002008-12-11T19:37:33.870+01:00

Hoy envié a varios de mis amigos estas dos noticias publicadas en El Mundo y El País sobre un borrador de ley que han elaborado nuestros ilustrísimos legisladores venezolanos, que básicamente consiste en restringir los nombres que se les pueden poner a los recién nacidos.En efecto, en nuestro país y muy partícularmente en mi querida Maracaibo, la gente desborda creatividad a la hora de bautizar o

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-22429784044714667602007-08-28T20:54:00.002+02:002008-07-12T15:58:25.388+02:00

Mi papá me dijo una vez "imagínate que te ganas la lotería, tanto dinero que no necesitaría trabajar en tu vida ¿qué harías?"Me lo preguntaba buscando mi vocación. Y yo para ese entonces creo que no tenía ninguna. Sólo algunas ideas, que aún ahora no están del todo definidas.Hoy sólo sé algunas cosas. No me gusta trabajar por obligación. No me gusta cumplir un horario. No me gusta esa actitud de

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-35162915188251493302007-07-04T20:29:00.002+02:002008-12-11T19:37:34.075+01:00

Cocuyo, lucero, sortilegio, aquelarre...Soy una coleccionista de palabras. Me gusta guardar mis favoritas en mi cabeza, hacer listas con ellas, pronunciarlas para ver como suenan. A veces las pronuncio como los españoles o con acento gringo a ver qué tal.Las palabras me curan y con ellas a veces me siento capaz de curar a otros. Me ayudan a estar viva. Muchas veces me las invento y salen cosas

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-66523969099385200062007-06-22T14:43:00.001+02:002008-07-12T15:40:36.581+02:00

No me gusta hablar de política en el blog, pero ya he dicho que en esta busaca cabe todo y, como mi casa que es, les cuento lo que siento o lo que me da vueltas en la cabeza en cada momento.En estos días, aprovechando que mi flujo de trabajo ha bajado un poco, me he paseado por distintos blogs y foros de Venezuela. Esto es lo que opino.Ante los argumentos de los chavistas:"No estoy de acuerdo con

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-4087056077880664592007-06-13T12:00:00.001+02:002008-12-11T19:37:34.306+01:00

Que apaguen las velas y piquen la torta, que la noche es corta y la fiesta está buena, y para brindar por tu felicidad, pásame esa botella de ron que quiero tomar y que este parrandón dure hasta la madrugá....No me había dado cuenta, pero ya La Busaca tienen un año!!! Esta Busaca es, en cierto sentido, una bebé todavía, pero no podemos negar que ha sido un año intenso, tanto para mí, como para

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-43772125450006658852007-06-04T09:12:00.002+02:002008-07-12T16:02:46.612+02:00

Esta mañana cuando iba de camino a la oficina, me di cuenta de que hay una razón por la que me siento triste. No sé si es la única o la principal y en cualquier caso, es importante. Decidí escribir sobre ella porque, si ayer dejé el tortazo ese de la tristeza tirado por aquí, no es justo para quienes lo lean, no saber lo que descubrí o razoné esta mañana.El hecho es que me levanté antes de las

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-69292518835114501312007-06-03T23:22:00.001+02:002008-07-12T15:37:17.726+02:00

Cuando Shakira era normal, morena, medio gordita y con las costillas completas, hizo una canción que me gustaba mucho porque reconocía que lloraba una vez al mes y que no se bañaba los domingos. Yo no tego día fijo para no bañarme. Si me da mucha pereza y creo que estoy limpia, no me baño independientemente del día de la semana.Lo de llorar ya es otra cosa. Me encantaría que fuera una vez al mes,

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-4645765703475910102007-05-06T21:57:00.002+02:002008-07-12T15:51:40.510+02:00

Cuando era una adolescente pensaba que moriría joven. Para ser exacta, a los 37 años. No recuerdo de dónde saqué esa idea, pero sí que lo tomé con resignación. Total, faltaba mucho para eso.La primera vez que tuve alguna noción de lo que era la muerte fue a eso de los cinco años. Íbamos viajando a Barquisimeto, toda la familia, y yo le pregunté a mi papá dónde estaba Papamingo, mi abuelo, porque

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-59246832704772328272007-04-15T14:40:00.001+02:002008-07-12T15:35:59.268+02:00

Lentamente, intermitentemente o impetuosamente, una y otra vez el agua salada ha mojado mi rostro. Pocas y felices veces en los últimos años ha sido el mar. La mayoría de las veces han sido la tristeza, la rabia o la impotencia los motores del derrame.Las estrellas de mi techo han sido testigos, pacientes, iluminando cada una de esas gotas de desaliento o desahogo. Ninguna ha abandonado. Son

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-27973734328581538982007-04-14T09:36:00.001+02:002008-07-12T15:35:37.653+02:00

La barriga de una embarazada es como el mundo. Redonda, como si alguien se hubiese quedado sin aire el día que la infló. Está llena de vida, como el mundo y esa vida se alimenta de él.Cuando se abusa de la tierra es como la madre cuando bebe o fuma demasiado, se desatan tormentas, terremotos y deshielos. Las hormonas del planeta castigan a la vida con su mal humor y sus antojos. Las montañas

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-64620639505697255692007-03-28T23:55:00.001+02:002008-07-12T15:35:10.896+02:00

El putodespertadordemierda. Tengo sueño. Si explotara algo y pudiera seguir durmiendo. Nunca más me acuesto tan tarde. Quiero café. Tengo que bañarme y lavarme el pelo. El CD, que no se me quede el CD. En Venezuela se dice CIDI, pero aquí CEDE. Por qué no dirán disco compacto, eso sí es español. Me meto a la ducha mientras se hace el café. No, mejor lo hago después. Se hace rápido. Se quema.

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-41725691297484973042007-03-21T20:31:00.001+01:002008-07-12T15:34:45.389+02:00

Finalmente, la suerte le ha sonreido a Paco. Su vida ha dado un vuelco completo.No es que antes tuviera una mala vida. Antes lo que estaba era cansado. Muy cansado de ese trabajo fácil, mecánico, aburrido. Era vendedor en una tienda pequeñita. Se llevaba genial con los clientes, casi todos fijos. No le pagaban mal y le quedaba mucho tiempo libre.Pero él quería más, sabía que éra capaz de estar en

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-24497323951279237872007-03-07T21:16:00.001+01:002008-07-12T15:34:14.743+02:00

Uno va a cualquier oficina de administración de la Seguridad Social y pide una "vida laboral". Esto es un papel que resume los trabajos que has tenido y cuánto tiempo has estado en cada uno de ellos. Te lo dan en diez minutos. Sirve para que la policía compruebe si has cotizado lo suficiente en la Seguridad Social y te entregue tu nueva tarjeta de residencia. Al menos a mí me sirve para eso.Ayer,

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-43654432413099597352007-02-25T13:03:00.001+01:002008-07-12T15:33:44.200+02:00

En todos, desde el portero de un local cualquiera, hasta los representantes de las más altas autoridades, cuando se cumple la fórmula ignorancia+poder, sólo puede haber un resultado, y ese es el abuso. Las víctimas de ese abuso son, irremediablemente, personas que no han hecho nada y que no tienen ni idea de por qué están pagando. Sufren sin saber la razón. Más que por el daño físico del que

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-64261200190826227282007-02-21T22:26:00.001+01:002008-07-12T15:32:50.703+02:00

Esta es una tareíta que me dejó Laonza... consiste en abrir el libro que estoy leyendo, en la página 123, contar 5 líneas y transcribir el siguiente párrafo. Luego se supone que hay que pasarlo a 5 bloggers más, pero esto último no voy a hacerlo. Quien quiera seguir la "cadena" es libre de hacerlo, o en mis comentarios o en su blog, y me lo deja dicho en esta busaca...La novela que tengo ahora

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-68804087253107814042007-02-05T15:28:00.001+01:002008-07-12T15:32:13.027+02:00

Con demasiada fuerza para ser tan sólo una gota de agua salada, la lágrima pugnaba por salir a través de mi ojo derecho. Párpados, pestañas y globo ocular, con iris y retina incluidas, no habrían sido capaces de detenerla de no ser por una vulgar pero decidida sorbida de mocos que la nariz no tardó en ceder como única salvación.Caminando desde el metro, el edificio del “Juzgado de Familia” fue

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-14091096441461004902007-01-25T02:01:00.001+01:002008-07-12T15:31:35.529+02:00

La destartalada cabecita de anime al final tenía razón. Su cursi cartelito decretó "amigas por siempre", sin una pizca de temor a equivocarse. N. conserva al horrible muñequito junto a los recuerdos de nuestra insufrible adolescencia plagada de corazoncitos e iniciales de los primeros amores.Ahora ella tiene dos grandes amores y otro en camino, pero sus lágrimas de sueño no han cambiado con los

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-40454994984169644522007-01-21T17:30:00.002+01:002008-07-12T16:01:38.800+02:00

Mi intención de contenerme fue inútil. Desobedientes, los dedos de mi mano derecha se hundieron en tu pelo, mientras el señor que toca el tambor en mi pecho* aceleraba el ritmo hasta niveles casi mortales.La suavidad de tu alma comenzó a derramarse hacia fuera, hacia tu piel. El cielo quiso formar parte y las estrellas miraron hacia abajo. Una de ellas, junto a la luna, se estampó en mi ombligo.

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-54260729106632825522007-01-10T06:01:00.002+01:002008-07-12T15:30:34.232+02:00

Un rayito de sol se cuela por la persiana. Es intenso. Me despierta. Me pregunto qué hora es, dónde estoy. Veo las fotos de la habitación y se cuela una sonrisa en mi cara. Estoy en casa.Es triste y feliz a la vez. Es volver y preguntarme dónde he estado todo este tiempo. Las cosas están iguales. Un poco gastadas, porque aquí el sol implacable lo desgasta todo.No sé si ya los paisajes no son los

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1166792682146047342006-12-22T13:43:00.001+01:002008-07-12T15:29:55.416+02:00

Eso parecen haber sido los del 2006. Despropósitos ¿O te olvidas de todo lo que ibas a hacer este año? estudiar francés, conocer Australia, hacer deporte, bah...pura palabrería ¿este año qué? ¿más despropósitos? ¿más auto mentiras?Pues sí, fíjate, este año voy a volver a mentirme. No me preguntes por qué. Quizás es el morbo que me dan esos 365 papelitos por estrenar, todos blanquitos. Este

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1164813117798120162006-11-29T15:29:00.001+01:002008-07-12T15:29:29.632+02:00

Partir c’est mourir un peu. Mourir c’est partir un peu tropLlevaba un año leyéndolo. Todo. Sus libros, sus guiones, sus artículos y su blog. No lo que escribían sobre él. Le tenían sin cuidado los críticos. Sólo lo que él decía, incluso de su vida personal. Nunca dejó un comentario, no creía estar a la altura.Mientras ella se hundía cada día en la silla de su escritorio, rodeada de dos ventanales

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1161100103777083512006-10-17T17:47:00.001+02:002008-07-12T15:28:49.382+02:00

¿Por qué la gente no admite que tiene miedos? -me dijo. Porque les da miedo admitirlo –respondí.¿Cuáles son mis miedos? –pensé…E inmediatamente una lista infinita de palabras se derramó sobre mí, como cuando te subes a una silla para sacar algo de la parte alta del clóset y todo se te viene encima. Tienes que decidir rápidamente si agarrarte para no caer, protegerte para que nada te dé en la

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1159376484400141782006-09-27T18:59:00.001+02:002008-07-12T15:27:57.228+02:00

Perdona si hoy no te pregunto cómo estás. No es que no me importe, es que hoy tengo el alma un tanto anestesiada. ¿Cómo te lo explico? no ha sido un buen día, chico.Mi corazón sigue latiendo. Y eso que se ha mojado, secado, ha sido arrugado, planchado y vuelto a arrugar. Se le ha derramado café encima, tiene huequitos de cigarrillo. Se ha roto en varias partes y lo he pegado con pega loca. Se ha

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1159101525030453512006-09-24T14:37:00.002+02:002008-07-12T15:59:28.757+02:00

SOY MI CUERPO. Y mi cuerpo está triste, está cansado. Me dispongo a dormir una semana, un mes; no me hablen.Que cuando abra los ojos hayan crecido los niños y todas las cosas sonrían.Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío. Échenme encima todo lo que tenga calor, las sábanas, las mantas, algunos papeles y recuerdos, y cierren todas las puertas para que no se vaya mi soledad.Quiero

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1157754392934263902006-09-09T00:21:00.003+02:002008-07-12T15:58:00.804+02:00

“Tu hijo va a ser el orgullo de la familia. Él y su guitarra van a recorrer el mundo”. Eso le dijo una bruja a mí mamá hace un montón de años. Ella veía el futuro de la gente a través de la cédula. La ponía detrás de una lupa de esas de hacer limpieza de cutis y soltaba su perorata de augurios, buenos y malos.Recuerdo que cuando tú eras un peloncito de pocos meses y yo tenía tres años (juro que

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1157014109458532562006-08-31T10:46:00.001+02:002008-07-12T15:26:00.584+02:00

El padre Jacobo dice que no, pero yo estoy seguro de que he estado en más bodas que él. Dice que ese es su trabajo, que es cura y por eso me gana. Cosa que no es cierta, yo también trabajo en bodas, y no sólo en las católicas. He cantado en matrimonios evangélicos, protestantes, mormones, judíos y últimamente me estoy llenando con los gays.La gente dice que tengo buena voz, y es verdad. Aún así,

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1156514673862612202006-08-25T15:49:00.001+02:002008-07-12T15:25:21.653+02:00

Mi casa no está muy limpia, pero en mi habitación hay una pared azul, con estrellas y una luna que brillan en la oscuridad.Sólo hay tres sillas en el salón, pero hay cojines de colores y tapices güajiros en las paredes. A veces también hay niños preciosos gateando en el suelo y haciendo sus ruiditos.No hay calefacción ni aire acondicionado, pero a la gente le gusta refugiarse en ese salón oscuro,

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1156374882759119932006-08-24T01:06:00.001+02:002008-07-12T15:24:54.422+02:00

Te amo es la introducción.Esa frase la inventé yo, la sentí yo. Esa y tantas otras y el "todavía" de Benedetti, y la colección interminable de cursilerías que aún hoy no me dan vergüenza.Tu sonrisa la dibujé con mi dedo, como Horacio la de la Maga en el capítulo 7. Tus canciones sin sentido siguen en un cajón transparente, que está siempre por donde tengo que pasar.No lo sabes pero estás. Porque

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1155155747405980262006-08-09T22:25:00.002+02:002008-07-12T16:00:20.520+02:00

Después de obtener la aprobación de Don Arquímedes, los dos jóvenes me sacaron de ahí, recogieron las pocas piezas que aún quedaban tiradas en los potreros y me llevaron a un taller mecánico en Maracaibo.El taller pertenecía a un hombre alto y delgado, a quien llamaban "El Maestrico" por su inigualable habilidad para arreglar todo desperfecto mecánico. El Maestrico era muy amigo de Joaquín y

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1154937843922561692006-08-07T10:03:00.001+02:002008-07-12T15:23:41.294+02:00

Me llamaban Fotingo, aunque el nombre me lo dieron a los 19 años. Nací en 1928, en Detroit, Michigan. Fue un parto múltiple, al lado había muchos como yo.Estaba recién nacido cuando un hombre de mi país, Estados Unidos, me llevó a un país del Caribe, Venezuela. A mí me habría gustado conocer al menos las carreteras de mi lugar de nacimiento. Y no es que no me gustara vivir ahí, en América del Sur

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1154374107204070842006-07-31T21:03:00.001+02:002008-07-12T15:22:48.113+02:00

La pestaña tenía razón.Juan me advirtió que la tenía pegada en mi mejilla izquierda. Inmersa en mi agobio por el calor y el tráfico de Madrid, yo me pasé la mano con la idea de deshacerme de ella. Pero quizás por la naturaleza pegajosa de todo en estas fechas, no se cayó, se quedó en uno de mis dedos. Entonces Juan y yo hicimos (sin siquiera decirlo) eso que estúpidamente habíamos hecho toda la

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1153913844731464832006-07-26T13:36:00.001+02:002008-07-12T15:22:10.968+02:00

Ángel de la guarda, dulce compañía, no me desampares ni de noche, ni de día, no me dejes sola, que me perdería.Llévame al 6-B y a la sopa negra, al viento inagotable y las palmeras endebles, a la hamaca en mi cuarto desordenado.Muéstrame un anaranjado de atardecer a las seis, un sol hundiéndose en el lago brillante. Un nacimiento de estrellas y caminos de luna reflejada en el agua. Un relámpago

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1152650665340679742006-07-11T22:27:00.002+02:002008-07-12T15:57:16.656+02:00

Andrés tiene dos pistolas, una plateada y otra negra. La plateada se la regalaron hace justo un año, cuando cumplió nueve. Es su favorita porque cuando la acciona hace ruido. Él sabe que no es como el de los disparos de verdad, pero al menos se parece. No es como la negra, que suelta un triste “clic” incapaz de asustar a nadie.Pedro, el padre de Andrés, trabaja en la cafetería bar “La paloma”, en

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1152525219754786812006-07-10T11:52:00.003+02:002008-07-12T15:59:12.578+02:00

Cuando bebes alcohol, los ojos se te ponen pequeñitos y tristes. Aunque estés muy contento, adquieren un aire de melancolía vieja, guardada en el cajón de todo aquello que añoras y que nunca podrás volver a tener. Desde la pista de coches que te faltó en la niñez, hasta el amor ese lleno de aventuras, que todavía duele un poco porque nunca fue.Diluyes tus cuatro minutos de libertad en una cerveza

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1151878844557857552006-07-03T00:18:00.001+02:002008-07-12T15:20:29.005+02:00

“El amor es que te busquen a la salida, lo demás son tonterías”. Ya conocías la respuesta cuando te pregunté si sabías lo que era el amor. La conocías de esa época en la que habrías hecho cualquier cosa por recuperarla. Viste la película* y fue como una cachetada. De golpe lo entendiste todo.Fuiste a esperarla en la puerta del trabajo. Le dejaste una nota en el parabrisas. Esperaste. Una, dos,

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1151368891763291322006-06-27T02:40:00.001+02:002008-07-12T15:19:46.946+02:00

Con la frente hacia la pared, finalmente lloré. Con lágrimas silenciosas, humildes, exhaustas. Lloré por tus años y los míos. Por los peces muertos y el agua verde. Por la pared azul y las estrellas en la habitación. Por el paraguas que me rompió una niña cuando tenía cuatro años. Por el charco en el que me caí.Lloré tanto que el agua salió al balcón y nació una flor de plástico, de colores

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1150876967611938352006-06-21T10:01:00.001+02:002008-07-12T15:19:05.162+02:00

Hace justamente la mitad de mi vida, escribía en un diario. Desbarataba los hechos de cada día en mi propia versión de lo que había pasado. Como aquella vez que tenía tanta rabia, cuando llamaron a mi “representante” al colegio.Lo normal es que fuera mi mamá, porque papi nunca tenía tiempo. Ella era genial, escuchaba lo que las monjas tenían que decir, les daba la razón y luego, a solas, me

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1150472052025773732006-06-16T17:23:00.001+02:002008-07-12T15:17:49.137+02:00

Después de ese almuerzo rápido, especialidad de tu recién estrenada soltería, y del café imprescindible para borrar los pensamientos que te impiden dormir antes de las dos de la mañana, saliste a trabajar.Como cada día y cada tarde, recorriste Conde Duque por el lado donde pega el sol en invierno. Una vez más, atravesaste la calle por donde no hay paso de cebra y te metiste en Santa Cruz de

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1149698232259353482006-06-07T18:03:00.001+02:002008-07-12T15:16:25.996+02:00

Quédate a vivir en mi cuello, que es olor a café recién colao cuando tú llegas y estación de trenes desierta cuando te vas...Instálate en mis oídos, que son feria y multitud con tus palabras, y sala de espera de hospital con tu silencio...Duérmete en mi pecho, que es mar azul y libre cuando reposas, y tierra árida sin tu peso...Proyéctate en mis ojos, que son lago cristalino cuando los miras, y

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28690022.post-1148551616771763392006-05-25T09:46:00.001+02:002008-06-10T17:58:56.426+02:00

"Busaca" en Maracaibo (donde yo nací y me crié) significa bolsa, del material que sea. Y "bolsa" también se usa en Venezuela como insulto. Significa tonto, muy pasivo, que se deja engañar fácilmente.Yo soy una perfecta "bolsa" y aquí les doy mi ejemplo más reciente...Era un día de esos de "bajón", mejor dicho, estaba en el fondo del pozo, para qué ocultarlo. Iba caminando hacia mi casa, llorando,

Busaquitahttp://www.blogger.com/profile/02456446648980713890noreply@blogger.com5